Alessandro Bresolin - autore e traduttore 

Un master in enologia e un po’ di condoglianze. Denis veglia suo padre chiuso in soggiorno nella cassa da morto. Ci è tornato apposta dall’Argentina, lui che non è mai stato fermo un attimo e casa non è casa, e lavorare in azienda, per carità. Della rispettabilità se ne frega, gli piace sporcarsi le mani, è fatto strano. Lo dice la Gente. Con i fratelli un disastro. Ognuno diverso, ognuno lontano a modo suo. Mamma Claire ormai parla poco, il Belgio è lontano, il marito non c’è più. Si prepara senza volontà alla deportazione. Il figlio maggiore la prenderà con sé.
Christian adesso vive solo giù al fienile. Bocca chiusa e un processo durato sette anni, per lui il tempo non sembra essere mai passato. Ancora se ne va per boschi a caccia di funghetti e pietre magiche e di capelli e impicci in testa ce ne ha sempre tanti. Certe volte insieme alla puntina del giradischi che borbotta new wave gli vengono su pure un sacco di ricordi e quella memoria vinilica di scultore maledetto prende aria e malinconia. Gianni è un programmatore sull’orlo dell’esaurimento. In autolesionismo compulsivo da videomasturbazione e cibo cinese, è diventato l’amante nevrotico e incazzato della sua ex, ammogliata al padrone profumiere del centro, che nel frattempo è innamorato da dieci anni di uno che si chiama Ermanno.
Fede gestisce un locale fuori città. Fede il conformista, cattivi pensieri. Naso grosso e bucato, la notte è lunga. Suo padre, uomo di ferro, va a fare le ronde e addestra il nipote al mestiere delle armi, la mamma gli lava ancora i panni. L’unica donna della sua vita. Troppo vigliacco per meritarne un’altra. Ilario invece se la fa troppo col doping e poco con la moglie. Il ciclismo è come la musica, una questione di armonie. Pedala e pedala, smaltisce pene e ricatti, il cuore gli scoppia in petto e va a finire che una mattina la catena gli si spezza pure a lui. E quand’è così, coi soldi di papà ci fai poco.
Una band immaginaria diventa il pretesto narrativo per raccontare le gesta scomposte di un gruppo di ragazzi (non più tanto) che il futuro se l’era sognato diverso. I Gesti Convulsi negli anni ’80 per un po’ se l’erano comandata, non c’è che dire. Chitarra, basso, voce, batteria. Qualcuno ci aveva creduto forte nel miracolo del punk. Poi, una volta sopiti (e manco per niente) gli ardori giovanili, a Denis, Gianni, Christian, Fede e Ilario è toccato iniziare a fare a cazzotti con la vita vera. Cinque storie di disagio e ordinaria follia, a descrivere, nell’eterna incompiutezza, il fallimento di un’intera generazione. Brandelli pulsanti di vita, appesi nel mare dei sogni bucati e delle aspettative frustrate. Sullo sfondo, l’occhio piccolo piccolo del gigante padano, il distretto veneto-lombardo del nordest italico. Il Paese dei vicini che manco si guardano più in faccia, degli imprenditori che si lamentano, la pianura sconfinata che ci vai a prendere una boccata d’aria.
Alessandro Bresolin racconta la provincia meccanica e cattiva, che dà la caccia allo straniero e smania stravaccata nell’istinto primordiale di autoconservazione, che cambia faccia ma poi alla fine resta sempre la stessa, nell’ipocrisia delle tradizioni da difendere. La festa della transumanza che non è più come una volta, perché adesso c’è Mauro del Grande Fratello e i rituali arcaici d’alpeggio non se li fila più nessuno, pure se zio Sergio il formaggio lo fa ancora in un certo modo.
I gesti convulsi sono quelli di chi non riesce a starserne mai bene una volta per tutte da nessuna parte, di chi va e chi resta ugualmente irrisolto, in stato d’ansia perenne. Di chi spera nel grande salto, inciampa e cade, o resta così, su un piede solo. Tutti diversamente insoddisfatti nella bramosia di autenticità che li rende fratelli. A sgambettare furiosi sulle sabbie mobili della precarietà, nel fango degli istinti e dei sentimenti, a parlare sempre dei tempi andati. E Bresolin le va a (ri)trovare tutte le sue vecchie canaglie, ce le racconta bene, da vicino, nel covo disordinato delle ceramiche a valle, nel pallore degli interni soffocanti dell’anonimato famigliare o della squallida solitudine carnale di città, nell’isolamento periferico delle mille anime perse e agitate, alla ricerca di un non so che. Cattura e rimescola desideri e disagi esistenziali nella nebbia fitta delle frustrazioni e delle attese mancate, e la provincia si fa mondo intero, antico e moderno. Ieri e oggi. E il vino scorre, prepara le anime al disgelo, scioglie le parole, fa impazzire. Il ciclo naturale si è spezzato e nel terremoto delle passioni sempre difficili e impure, l’amore, adulterato, non vince mai.
Brumoso di legna a fondovalle e barbe di segatura, di vigne che non si reggono più in piedi, risotti psichedelici e cieli umidi di stelle, Gesti Convulsi è un romanzo nervoso, dal ritmo eccellente, pieno di calore. Lo spartito snello e impetuoso delle endorfine a go go e della volontà puttana. Il battito contratto e violento, la vena che schizza, sistole e diastole. Perché “la bellezza sarà convulsiva o non sarà”.

                                                                                                                                                                                   Erika Di Giulio